Мне не хватает, видно, нынче писем Ваших -
Летящих, скомканных, безумных, ирреальных..
Желтеют листья, осень ветром пашет
Окно. Белеют крыши с этажа нахально.
Не пью, не верю. Утром, просыпаясь,
Смотрю на вихри. Красным мармеладом
Растет рябина. Я от скуки маюсь.
И пью коньяк. И злю того, кто рядом.