В дверь рано утром постучали.
- Нет! Быть не может! Это сон!
Военных двое. Взгляд печален.
- Что с сыном?
- Ночью умер он...
- Его отряд попал в засаду,
Враг никого не пощадил,
В ущелье, под свинцовым градом
твой сын смертельно ранен был.
Как из тумана доносились
Обрывки слов "Мужайся, мать...".
Внезапно ноги подкосились,
Она присела на кровать.
Окаменела так, что даже
Слеза не вышла из-под век.
Лишь волос - черный, словно сажа,
Стал белым, как Xермона снег.
Нахлынул, будто дождь нежданный,
Картинок прошлого поток:
Вот он уснул - малыш желанный,
Вот сделал первый свой шажок.
Тут он болеет, там - играет,
Здесь плитку у двери кладет...
И в этот миг мать понимает,
Что больше мальчик не придет.
Что не протянет рук при встрече,
С плеча не сбросит автомат,
Не скажет, приобняв за плечи:
"Мы вместе, мама. Как я рад!"
Боль с пересохших губ срывалась:
"Вот и осталась я одна!"
В глубинах черных глаз читалось:
"Пусть будет проклята война!"
1999-2002