Слетает осень медленно и сонно
с поникших веток. Сиротеет сад.
В отставке Лето. Сорваны погоны.
Не в радость блеск заслуженных наград.
Лохмотья, в прошлом царственных, одежд
последние вот-вот уже уронит.
Не просто память - прах былых надежд
перебирает в старческих ладонях.
Курится жухлая в кострах листва,
свивается в кудрявые колечки.
Склоняется всё ниже голова
седого старца у остывшей печки...