Мама моя!
Этот маятник -
магия мануфактуры.
Мало ли нас, обманутых
гениев контркультуры?
Вот он, смотри, качается:
завтра - вчера - сегодня.
Разве мы можем отчаяться?
Эй! Окрыленные зомби!
В этом отлаженном вальсе,
танце людских машин -
ни одного изъяна.
Механизатор души!
Ведь ты же можешь, наверное,
остановиться, сгинуть
прочь, в ледяные проседи,
в полную энтропию...
Только
пусть загорается маятник.
Пусть прет от начала начал,
лысой кометой вгрызаясь
в последний причал!
Мама!
Я был однолюбом.
Мама, я прятал глаза
за линзами сотен таких одинаковых сказок...
Кто бы ни взял меня за руку -
лишь бы взял.
Только ведь я не дам,
отберу ее сразу...
Кто-то
играет на флейте.
Чья-то большая рука
стерла все-все ответы
с пола, стен, потолка.
Где-то бродит ветер.
Ноет висок.
На губах рассвета -
лета розовый сок.