Пройдут года или столетья,
Иной какой-нибудь юнец
Напишет снова строки эти.
И, ставя, как и я, "конец"
В конце романа жизни краткой
И запивая молоком
Флакон таблеток, он тайком
Сам от себя одной загадкой,
Точь в точь, как я сейчас, томиться
Впустую будет. И опять
Над незаконченной страницей,
Волос отбрасывая прядь,
Рука задержится немного,
Перо внезапно задрожит,
И вдруг, увидев, как кружит
И засыпает на дорогу,
На лес, на церковь, на дома,
Увидев первые сугробы,
И я, и он тогда, мы оба
Промолвим шепотом :"зима".
И остается только, право,
Тогда два пальца сунуть в рот.
А за окном пурга метет,
И белый снег кружится плавно.