(Ветеранам путча)
Ни денег нету, ни свободы,
Что ж вы наделали, уроды?
Тогда, в девяносто первом
Выбор казался верным:
Бросались под танки панки
Орали профессора,
Что Будем мы жить, как янки
И в шумном угаре пьянки
Памятники сносили
И громко кричали «Ура!»
Друг укорял меня гордо:
Мол, он отстоял свободу,
А я в это время на даче
С девочками гулял…
А через каких-то два года,
Он говорил иначе,
Но все еще верил твердо,
В мифы чужого народа,
И этим любые жертвы
Уверенно оправдал…
Теперь он сидит без работы,
Нет денег, а жить охота,
Вечно стреляет на пиво
И в гости приходит пожрать.
Он собирает бутылки
И чешет угрюмо в затылке
И говорит глумливо
Про демократию-мать.
А утром, когда потрезвее,
Все поминает евреев
И часто глядит с тоскою
В свой инженерный диплом.
В грусти своей простоватой
Все ищет кругом виноватых,
Забыв, как он был героем
В битве за Белый дом.