Мой дом был слишком мал для вашей пьесы,
Мой кошелек был беден для двоих,
Я не вписался в Ваши интересы,
Вам нужен был другой - из резвых и крутых.
Вам нужен был весь мир, как зритель и подмостки,
Плоды заморских стран, величье южных гор,
Вас не влекли мои унылые березки,
Тесна была Москва, - Вам нужен был простор.
И Вы ушли, смеясь, туда, где есть коррида,
В стране ацтеков Вы встречали Новый год,
Вы видели Нью-Йорк и пирамиды,
Прозрачный Иссык-Куль и Гималаев лед.
А я писал стихи и охранял банкиров,
Пытался торговать зерном и колбасой,
Бывая при деньгах, поил своих кумиров
И через пол Москвы пешком шагал домой.
Прошло двенадцать лет - сбылись мои надежды -
Я в гости к Вам спешу с цветами и вином,
Я вновь увижу Вас, прекрасную, как прежде,
И грусть любимых глаз о чем-то дорогом.
Ах, нет! - конечно, нет - я снова Вам не пара,
Мы все еще живем на разных скоростях,
Вам просто нужно знать, что есть приятель старый,
Который Вас любил и воспевал в стихах.
Да, я еще люблю.
Потрепанный судьбою,
Но все еще в строю Ваш верный мушкетер,
Хоть я и сам порой смеялся над собою...
Да! - Я еще люблю, люблю Вас до сих пор.