Всё на том же полустанке,
где мой вновь пролёг маршрут,
поезд нам с тобой, цыганка,
дарит несколько минут.
Лет пятнадцать без возврата
отшумело над землёй.
Неужели мы когда-то
были молоды с тобой?
Под твоим пьянящим взглядом
не сумел я устоять.
Красотою и нарядом
что могла ты нагадать?
Только знала б, дорогая,
сколько раз я твой причал,
то смеясь, то проклиная,
в этой жизни вспоминал.
Всё сбылось: любовь, измена,
небо в клетку без вины,
и не вырвался из плена
я за линию судьбы.
Пролетает жизнь-обманка,
чередой сжигая дни.
Ну а ты то как, цыганка,
что грустны глаза твои?
Вижу сам, что всё гадаешь,
только в мыслях о своём.
Может быть сулить не станешь
в этот раз казённый дом.
Не пророчь мне боль, как прежде,
всё и так сошло на ноль,
струны призрачной надежды
порвались на ноте "соль".
У закрытой в счастье двери
листья падают, шурша,
ни во что уже не верит
бесшабашная душа.
Лишь прошу в часы ненастья
масть в игре, стакан вина.
Ну, а счастье... Ну, а счастье
ты имеешь ли сама?