Неощутима тяжесть бытия,
Пока ты не познаешь чувство меры.
А меры нет… И в церкви запах серы
Становится привычным для тебя.
Течёт вино, боль прошлого крадя –
Напиток зла, замешанный на вере.
Я снова исповедуюсь химере,
Священника с похмелья не найдя
Среди стекла, бетона и паркета…
Пусть колют нас то иглы минаретов,
То звонниц золочёные ножи –
Нам этого и люди не прощали,
Что мы, бредя задворками души,
Святыми быть, увы, не обещали…
***
Святыми быть, увы, не обещали
Те, что делили с нами чёрствый быт.
А мы текли сквозь трещины корыт,
Которые нам предки завещали.
Но сколько раз мы Бога восхищали
Тем, что, презрев знамения планид,
Зигзаги улиц с кольцами орбит
Так странно и умело совмещали…
Нам опыт злой твердил одно и то же:
«Чем дальше в лес, тем истина дороже.
Платон нам друг, но всем ли хватит дров?..»
Мы ничего ему не обещали,
Мы на Крещенье, Пасху и Покров
Похмелье скверным пивом укрощали.