Все это так и все совсем не так
или не все, но мы судить не вправе.
Здесь лишь один господь. Его "тик-так"
порой теряется, чтоб после окровавить.
Опять ушла и невозможно встать,
догнать, вернуть. И воздух - битум -
течет по лбу и капает в тетрадь
и... воспарить. С невозмутимым видом.
Твои слова. Немое бытие.
Прекраснодушие и ангельская щедрость.
Щиты каймят борта. Твоей ладье
ведомы запах звезд и стоны кедра.
Куда ты мчишь? Из вторника в июль?
Или к орбитам вечных странниц гордых?
Ты оставляешь след, как след от пуль
в воде. И он лишь тень от корда.