Стабильный сон, как ход часов кантона,
как цель, после которой - умереть,
и в бабочке колышутся знамена
с багровым отблеском - пожары, листья, медь.
И бой часов остер, как бой стекла,
и запах дыма вновь прозрачный воздух
щекочет памятью о том, как здесь текла
огнем колец - ни с места - смерть на роздых,
но затаилась, словно абрикос
в граненой пепельнице наглостью позора,
на грани, где земля идет в откос
и шов земной материи разорван.