Город.
Точный, словно
хлопки крыльями
летучей мыши.
Режет течением,
как ударяется
крик об стену.
Покорные люди
на улицах, в
подъездах рисуют
истории жизни
в воздухе.
Иероглифы (просто
рисунки, непонятные,
но красивые,
импонирующие
своей загадочностью)
висят
на занавесках квартир.
Страшно говорить о
пустых суетах,
когда наверху
призрачно зажигаются
киевские звезды.
(а похожи они на те
светлячки планет
парижского неба?)
И весенняя мелодика
света пробивается из-под
клочьев зимы.
