Осень времени вновь на исходе.
Листья-пламя, береза-свеча —
Все придумано в этой природе,
Все как будто с чужого плеча.
Уходящее видится вечным,
Но отжившим сплетением слов,
И от тлена уже не сберечь нам
Цвет березовых белых стволов.
По воде годовыми кругами
Расплываются капли свинца.
Золотая листва под ногами,
Как минувших столетий пыльца.
