Спит кит метро. Мосты. Посты,
что, прежних лет счета итожа,
по театральному пусты,
как после занавеса ложа.
По подворотням шарит зверь
оголодавшей за ночь стужи,
да об косяк подъезда дверь
стучит себе, едва завьюжит.
Быть может, скоро вспыхнет вновь
бутон зари, и загустится
на половицах снега кровь,
как на Туринской плащанице.
И тварный мир переживёт
в который раз своё спасенье,
людской продолжив ледоход
без божества, без вдохновенья…