По жилам - берёзовый сок. Очумелый ботаник
из листьев корней лепестков пожелтевшего счастья
слагаю гербарий как песню. Сухими губами
по-детски беспомощно тычусь: тычинки запястий...
ветвистые венки... венки из озябшей сирени
на солнечной шёрстке её... золотистой вуалью
травинки ресниц... Как нелепо: семнадцать мгновений
вчерашней зимы на шершавых губах не завяли
а бьются хрустальным бубенчиком пойманной рыбкой
канатной плясуньей - на выдохе всхлипом - на вдохе
о город со скользким и муторным именем ХХХХ
о мятое платье в пронзительно-красных горохах...
Я комкаю память я лезу всё глубже и глубже
в свой камерный север зажатый меж двух параллелей
так тесно что больно дышать... В перламутровой луже
качается плавится пьяное небо апреля
ласкает её... Так и мне бы воздушной и пьяной
от пыльных гербариев траченных временем молью
от города как-бишь-его - в голубую нирвану
в созвездие хрупких сверкающих сахарных долек
в весну.