На холоде мертвом слеза замерзала,
На ярком атласе живых лепестков,
И роза о боли своей бы кричала,
Но ей не доступен язык наших слов.
Но руки подняли биение лета,
Рожденное светом для сердца поэта…
Шипы онемелость и стужу пробили
И боль простонала: “Надежду убили”