ЗАТЯНУВШАЯСЯ ИЛЛЮЗИЯ
В пору б мне кулак молотобойный,
Голос, чтоб грома катались в нем:
Ходит-бродит Соловей-разбойник
Вдоль моей дороги с кистенем...
Где-нибудь, у сбивчивого брода,
Оглоушить с ходу норовит...
Сергей ПОЛИКАРПОВ
Знаю, признаваться в этом больно,
Выхожу из дома только днем:
Ходит-бродит Соловей-разбойник
Вдоль моей дороги с кистенем.
Нервы на пределе, все — во мраке,
Ну и навязался, сукин кот!
Где-нибудь в углу, в неравной драке
Чувствую: злодей меня пришьет.
А за что? Убейте хоть, не знаю,
Нет за мною вроде бы грехов!
Я ведь, хоть и много выступаю,
Не читал ему своих стихов!
Кто он? И на что ему я сдался?
Прицепился, точно банный лист!
Может, тот, с кем в юности подрался?
Может быть, зануда-пародист?
Мне бы кулачища для утехи,
Голос, чтоб грома катались в нем...
Я б не посмотрел, что он — сантехник
И что ходит с газовым ключом!