Расхлябалось утро
в ладонях земли.
Минуты рассвета
мы выпили вместе.
Развесил художник
холсты для просушки.
Не слушай меня,
я болтаю так глупо.
А ну-ка
волос своих темных дремучесть
как тучку пролей на меня, задыхаясь
от смеха.
Но эха его
не услышать.
Напишешь ты мне на бумаге письмо,
чтоб выпустить магию утра на слом.
У ножек качелей
поставишь черту...
А, может,
а, может,
печеньем
песочным
расстаешь во рту.