* * *
. . . . . . . Home is the sailor, home from sea,
. . . . . . . And the hunter home from the hill.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . R.L.S.
Когда циклон над Адриатикой
Взмахнет распахнутым халатиком,
Москва еще под теплым ватником
Больную печень стережет.
В Москве вор0ны, а не в0роны,
Орлы глядят все вбок, да в стороны,
Лишь лапки голубей раскормленных
Языческий крестят снежок.
В который раз, щегол простуженный, -
И я с утра снежок утюжу, но
Еще прощенье не заслужено,
Поскольку грех, а не грешок,
Писать навзрыд, а не по прописям,
Листать грамматику над пропастью,
Грести руками, а не лопастью,
И пить с утра на посошок;
Назло циклону мимоезжему
Лететь сквозь ночь по снегу свежему,
И проклинать себя - безгрешного
В года наивные еще.
Назло охотнику бесстрастному
С кувшинным рылом по калашному
С застывшим сердцем, где калашников
Ласкает спусковой крючок.
А кто нам, кстати, скажет в точности,
Кто есть охотник, кто охотничий
Трофей его, при всей порочности
Такого взгляда... гм... на жизнь.
Кто на кого глядит отличником,
Бычок смолит, свистит по-птичьему,
Чтоб с расстояния приличного
На мушку взять и уложить...
В который раз, охотник аховый,
И я стою, винцом попахивая,
И клювом щелкаю распахнутым
На пролетающий предмет,
Чья песенка с утра до вечера,
Чей клюв распахнут так доверчиво,
И ожидаем - делать нечего -
Кто первым выстрелит в ответ.