Все делится на стопы, на пропорции,
на каждое «потом» придет «сейчас»,
дождется ли рассвета, не дождется ли –
спокойно догорит свое свеча.
И каждый жнец получит, что посеяно.
Горит свеча, мечта для мотыльков.
Усталые колумбы с одиссеями
когда-нибудь достигнут берегов.
Гори, свеча, гори. Какая разница.
(Земля! веселый мячик на краю).
Пройдет любое, оптом или в розницу,
пройдет, как в сводке, с севера на юг.
И, отмеряя стопы и пропорции
(у каждого светила свой маршрут),
когда-то – невозможные! – эмоции
в обычные страницы перейдут.
…Восходит солнце и восходит заново.
Очерчен этот круг. Само собой,
на всякую трагедию – свой занавес.
Закончится когда-то и любовь.
И жизнь как жизнь: длиннее ли, короче ли,
была ли так себе иль хороша –
с крестовой мастью, с цифрой неразборчивой
когда-то успокоится душа.