Как будто предпоследняя страница –
полулуна над контуром листвы.
Устал Орфей, как городские птицы.
Остыл Орфей. Простим ему. Остыл.
Печаль темна. И не печаль, а проза.
И фонари, как ликторы в ночи.
Застыли над – растерянные музы.
Умолкли музы. (Музы, помолчим).
Он спит, Орфей. И мудрая Паллада
не просит жертв. Ты все успел, поэт.
Любовь твоя как гелий отпылала,
еще чуть-чуть – и нет ее, и нет.