* * *
Ступая по сырой спине весны,
Глотая дух беззимья и бесснежья,
Вдруг ощущаешь, как тебе тесны
Одежда, транспорт, как темны медвежьи
Углы прожитых в пасмурности дней.
Тяжелый рост травы звенит в ушах, и
Ты слышишь зуд оборванных корней
Сквозь скрип и шарканье при каждом шаге.
Но аромат земли, как томный стон,
Течет из каждой рытвины и ямы,
И начинаешь сомневаться в том,
Что ты произошел от обезьяны,
А не от дерева, не от куста,
Живущих в соприкосновенье с почвой,
Которая пока еще чиста,
Жирна и кажется настолько сочной,
Что хочется врасти в земную слизь,
Пить лужу, словно крепкий чай из блюдца.
Но корни так давно оборвались
И, видимо, уже не приживутся.
