Блуждаю по Питеру, путаю стороны
и медитирую в дымных кофейнях.
Мест туристических мною исхоженных
хватит на тысячу дивных видений
через три года, дни или месяцы
вечных скитаний, которые суть моя.
Ты уже видишь? Ничто не изменится
даже когда я плАчу разлуками,
даже когда пытаюсь быть гибкой,
вплетаюсь в петли твоих разговоров,
дымных колец, сотни слов орнаментов
и лишь одно, дающее повод
не развернуться, пока есть силы,
чужие ключи, телефонная карта,
радио бьется о стены квартиры,
которую домом считали когда-то,
крепостью... Знаешь совсем не крепкая.
Стены плавятся, если, куря,
думаю - ты не моя. Спотыкаюсь...
Уже не моя? Еще не моя?