* * *
Мой письменный верный стол!
М. Цветаева
Не столяром создан - зодчим
Ты, мой деревянный отчим!
Когда разбегались мысли -
Вперед ли, наверх ли, вниз ли -
Как часто к тебе устало
Я голову наклоняла,
Пытаясь дойти до сути...
Мой стол! ты мое распутье.
Пока существуют свечи,
Пока наступает вечер -
Все буду к тебе стремиться -
Почти превращаясь в птицу,
Почти ощущая - кожей
Распластываясь - что тоже,
Как ты - забываю спать я...
Мой стол! ты мое распятье.