* * *
Ожиданье троллейбуса. Пепел сгоревшего вечера.
Взгляд толпы равнодушен и мимо меня он скользит.
С неба сыплется снег. Ну а что ему делать? Да нечего -
Ведь просеял его сквозь одно из бесчисленных сит
Бог усталых ветров, завернувшийся в тюль акварелевый,
Чтобы нам объяснить, что еще не настала весна -
Ведь любая весна - по ее же признанью - апрелева
И такой остается до самого летнего сна.
Наш изменчивый мир неуклонно и верно не старится,
Потому что всегда и без слов подчиняется ей...
Вечно юным он был - и таким непременно останется,
И пребудет таким вплоть до самой кончины своей.