Все мы спеты однажды. Все мы одинаково недопеты.
Все мы были уже когда-то и, наверно, случимся снова
в междустрочьях бумажной темы, в междометьях больного лета,
в междубуквиях злого слова. Наш нелепый мир разлинован
вдоль и наискось – против шерсти. Мы не ищем ему замены,
мы, немея, спокойно держим на плечах многотонность веры
в то, что каждый из нас был первым, что у краешка ойкумены
даже жуткий зубовный скрежет – только звук у нас в голове. Ры-
бы наших бессонных мыслей торопливы, но молчаливы -
им не вырваться из объятий океана пустых событий,
где от небытия – отлива и до вновь – бытия – прилива –
от луны до луны – подать не плавником так хвостом. Завыть бы
на любую из лун - но нечем… да и незачем…
