* * *
Город – дороги, машины – пыль.
Здесь не растёт ковыль
Нет, ни фантазии – это быль –
Жизни суровый стиль.
Писк телефонов,
сирены вой,
Неслышимый выстрел – бой.
Кто же сегодня – вон тот?
Другой?
Он не стрелял – изгой.
Он не убил никого, о нет!
Да – и не в шик одет –
Он не от мира сего –
он свет
На протяженьи лет.
Здесь перед ним сквозь асфальт и мрак
Зреет пахучий мак.
Как тебя звать, благодетель –
как?
Кто ты – пророк,
дурак?
Высадил здесь ты не те цветы –
Жизни былой черты,
Краски – излишек для пустоты
Звери открыли рты.
Вытопчем мак
и построим дом –
Деньги отмоем в нём.
Слышишь, вон там колокольный звон…
Плач, человек, о том.
2001