Кто под утро срывает маренго,
И врачует тоску, и полощет парчу,
Кто снимает табу с соловьиного сленга,
Я не то чтоб не знаю, вновь слышать хочу...
Не ковбой - он мечтой обеспечен,
Она, будучи чьей-то женой -
Тем его и берет, больше нечем...
Я не то чтоб не знал, просто шел стороной...
Не роса - прошлой капелька встречи
Не решается в завтра упасть...
В тень маренго укутаны плечи..
Я не то чтоб забыл, эта память мне всласть...
По росе - шлейфом-шрамом помечен -
Чей-то след убегает в лучи...
Чтят утеху разлука и свечи...
Я не то чтобы прочь, я поклонник лучин...
Занавесят им солнце туманом,
Им простят и мечты, и грехи...
И окажется ночь та обманом...
Не поэт, а кликуша...какие тут на хрен стихи...