Я стоял на терраске, у входа в восточный мир.
За спиною шептались дети, жевали хлеб.
Переулок беззубо лыбился. День дымил.
И, презрительно щурясь, плевал шелухою плебс.
Я искал твои письма, золою души шурша,
Различая твой голос в зыбких аккордах тьмы.
Забивала глаза мне то вьюга, то анаша,
Пряча в простыни тело белой как смерть зимы.
Что ж ты гетман кукольный, в годы уткнувший лоб,
Не нашедший успокоения в образах,
Осушавший криницы, смертью напиться чтоб,
Твои щеки блестящие - в смальце или слезах?
Я нашел ее, думалось, господи, я нашел!
Я шептал, безнадежно веря своим словам.
Но трещал под рукою морок, как черный шелк.
И скакало чумное небо по головам.
***