Я стою в плаще над могилами.
Руки - бархат, а плечи как сон.
Я дрожу под речными осинами.
Я - хранитель далеких времен...
Руки режет свеча, погасившая
Тот огонь, что не в силах согреть.
И вокруг только сырость ожившая,
Что нельзя подобрать, отогреть...
И молчу, как последняя дурочка.
Дура-женщина. Все - наяву.
Я заброшу комочек окурочка
И за счастьем великим пойду.
Ни к чему... Все равно запустение.
Губ, холодных, как змеи, глоток.
Только где-то весны разорение...
Да в руке розоватый цветок...