я пою городские вполголоса, в пол-волоска...
ты хрипишь от простуд, ты пытаешься крикнуть вдогонку
о желаниях плоти. а утром четыре глотка
из бутылки помогут. нам на дом пришлют похоронку,
где напишут "была". ты поверишь? не верь и не смей
сомневаться во мне - осторожность моя воязыцех,
словно притча, я знаю к несчастью так много людей,
написавших фломастером на исчезающих ликах
престарелых святых слово "б...ь". им соврать не впервой.
я вернусь из нирваны - ты только дождись без сомнений.
ты же знаешь, любимая, вспомнит и дланью сухой
освятит нас Господь, нарекая несбыточным: "гений".