Дома стоят кусками торта,
как будто их гигант-родитель
(забытый "некто", грозный "кто-то")
был по профессии кондитер.
И вот - испек, и вот - нарезал
ешь, худосочный горожанин,
грызи, руби куски железом.
Хозяина не обижают
отказом. Что? Ты сыт? Десерты
не по нутру аборигену?
Так где ж вы, гости, одиссеи.
К столу! "Божественную пену"
но, не с голов, а с чаш гранитных
сдувайте! Нет?
Тогда хвостатых
зовите крыс сюда, они-то
оставят город злых и сытых
без тортов, без домов, без статуй.