Утром прохладным идёшь по ОсмАнн.
Чрево метро. Поезд, конечно, неточен.
Рядом играет про чёрные очи
Бодрый отряд музыкальных цыган.
"А нам бы, эт-та, в Бастилию – не показали вчера!
Похавать исторического реквизита…"
"Бастилия срыта.
Есть площадь Согласья с арабскими лавками et cetera."
Париж… Здесь прямая дорога
Меж прошлым и настоящим.
И на Монмартре гудящем
Торгуют ушами Ван Гога.
Но в сумерках солнце уходит в Консъержери.
Вечер ползёт как кисельная пена.
Чтобы всех духов согреть непременно
Солнце и ночью тихонько горит.
Париж… Тонут баржи на мелях.
Город спит.
Император молча лежит
В гробах, как в семи колыбелях.
Башня Эйфеля студит горячую сталь.
Cена становится чёрной.
Марсово поле дышит свободно.
Париж качается, огни уплывают вдаль…