Я хотел бы жить на шестнадцатом этаже,
Еще не на небе, но не на земле уже,
Чтобы можно было, придвинув к окну диван,
Наблюдать, как светило падает в океан,
Ибо все, что ни есть-вода, за исключеньем суши,
Фабрика по производству крабовых палок, суши,
Китового уса, акульего плавника,
И, наконец, слезы: вот, давлю из зрачка,
Потому что видна из окна разве только лужа,
Потому что в войне за любовь победила дружба
В отсутствие мужа, и этаж не шестнадцат,
И на светило только зубами, как шавка, клацать.
Вот уже и зима, торжество голубой слюды.
Как отснежит снег, так айда оставлять следы.
Человек среды, тот, который был Четвергом,
Где твое воскресение? Оборотись кругом:
Ведь и в наших весях какой-никакой пейзаж,
Поглядишь во двор, и как будто глядишь в трельяж,
А такому холсту наблюдатель отнюдь не важен,
Он и сам себе-белоснежен, хлопчат, бумажен...
