Завывает пурга, и волшебник искусный
Снегом пишет пейзаж, поджидая рассвет.
Только эта зима и мороз этот русский
Не над Вашим крестом, незабвенный корнет.
Вы не слышите стон этой русской метели,
Вы не слышите плача замёрзших осин,
В этом тесном гробу, как монах в своей келье,
Вы навеки вдали от любимой Руси.
Там на мушке врага были вы постоянно,
Вас стреляли, как псов: "Контра? Значит, адью!"
И прошло мало лет, но, как это не странно
Внуки тех, кто стрелял, ваши песни поют.
Завывает пурга, и волшебник искусный
Снегом пишет пейзаж, поджидая рассвет.
Только эта зима и мороз этот русский
Не над Вашим крестом, незабвенный корнет.