я не то, чтоб владею им,
словно стрелой Робин Гуд,
я не то, чтоб составлю букет
с колдовством парфюмера,
но оно во мне бьётся, звенит...
и - без проку и меры -
я мараю бумагу
взахлёб, не считая минут,
изменяя с ним страсти и лени,
друзьям, ремеслу,
я шепчу и качаюсь на стуле,
я слушаю воздух,
словно кто-то поопытней
должен мне знак или отзвук
передать,
чтобы я попыталась сказать это вслух -
обжигаясь,
шипя,
торопясь, пока блик не погас,
написать
напечатать
оставить вибрировать вечно
или выбросить в сор,
смяв в комочек,
листок, где беспечно
с откровеньями сфер
перемешан короткий экстаз -
через четверть часа,
прочитав,
не увидев ни смысл, ни канву,
уяснив, что - тупица и бездарь
с потёкшею крышей...
я не то, чтоб поэт,
но момент,
когда я его слышу,
искупает все плюхи эпитетов.
тем и живу.