Глядишь в окно:
на ложе страстном зноя
к земле склонилась
лиственная прядь,
и вновь
парит безумие покоя,
терзает душу
дьявольская власть.
Но нет вины
в природных катаклизмах,
хоть им порой
и выставляем счет,
лишь нежность,
как родник, вспоенный жизнью
по венам
ослепительно течет.