…Вот так скитаться бесконечно,
глазами всасывая синь,
без устали, от самой печки,
плясать, кружиться, колесить.
Имея скатертью дорогу
и самобранку головы,
мы все уходим понемногу
туда, где нас не ждут, увы.
Туда, где в воздухе витая,
обрывки сладостных музык
ненаставительно питают
наш поэтический язык.
Безумны, неисповедимы
мечты, и помыслы, и сны,
уведшие, увы мне, мимо...
Лишь ощущение вины,
лишь ощущение тревоги.
И долго-долго в тишине
заветные скрипели дроги
о снах, о боге, о войне...