Мадам, вы – мастер бело-серого стиха!
Ну, это по науке так зовется...
Бывает, в голове лежит труха
И вдруг наружу что-то, да прорвется.
И слёзы снова катят по щеке,
И свечи зажигаются и тают...
- Тебя имела я. Теперь ты вдалеке.
Была крылата я,
но больше не летаю!
Уж года три забыть его пора,
И разжевать пора уж эту жвачку.
И стоны: - Это было, как вчера!
Вернись ко мне, я приготовлю жрачку.
Коснись рукой –
прижмусь к тебе щекой.
Я без тебя засохла, подурнела.
Вернись ко мне,
не нужен мне другой.
Ах, не ценила то, что я имела!
Вернись ко мне, я вены покрошу
(Рубцы? На коже? Бритвою? Без мыла?)
Тогда – таблетки? Газ?
И попрошу
Ему скажите: Я его любила!
И прочитайте с выраженьем стих
Последний мой...
Без рифмы,
но душевный...
Нужны ли рифмы?
Можно и без них.
То – крик души моей
и вопль нервный.
"Рукою кто-то водит, как во сне"
Это не вы?
Сквозь вас – Оттуда – льётся?
Вы думали стихи? Поверьте мне,
Всё это только Стоном назовется...