Год пройдёт, за ним - ещё один.
Топчешься на тех же перекрёстках.
Ты и через три десятка зим
Всё равно останешься в доростках.
То штрихи, то брызги акварели,
Где-то блекло, где-то - слишком броско.
Даже выставленный в галерее -
Всё равно останешься наброском.
Пусть тебе отчаянно везло,
Знай: везенье не проходит даром.
Даже если ты взойдёшь на трон -
Всё равно останешься бастардом.
Но тут есть и собственная прелесть,
Один, пока не заполненный, прочерк.
Ведь, мальчик, если в тебя поверить,
Ты станешь богом...
...не хуже прочих.