Расскажите мне, вишнёвые метели,
Для кого вечернею порой
Вы пуховые взбиваете постели,
Навевая девственный покой.
И в приданое какой душе сулите
Кипенную бледность покрывал,
Где отшельница-Луна тончайшей нитью
Неземной свой вышила овал.
Безутешные, заплакали метели,
Закружив у бездны на краю:
"Не венчальный то подарок. Мы хотели
Саваном укрыть любовь твою..."