Только малое будет достойно
До большого достать лучами.
Только смерть удостоят вести,
Что ступень она к вечной жизни.
Упадет мой усталый вестник
На пороге последней хаты,
Белых стен обтирая известь
На подходе к судьбе крылатой.
На задворках любви последней
С бредом грешных под брызги света,
Пузырьков из бокала смертных,
Где хмельное сочится лето.
Все уходит своей чредою,
Все восходит своей звездою
И своей неуемной тенью
Обметает от пыли камни.
И сцепившись раскроют звенья
Все объятья любви последней.
И ворвется циклон осенний
Проводить всех идущих в горе,
Всех идущих как будто в тленье,
В беспокойное листьев море.
Под напевы хмельного ветра,
Под напутствия неразумных,
Не поняв, что за малым дело -
До любви дотянуться вышней,
На пороге последней хаты,
Обтирая маркую известь,
Обелив серость жалких крыльев
И лететь, восходя звездою,
Исчезая в дали рассветной.
Обернется роса слезою
И с мечтою упасть заветной,
Быть принятой большой землею,
Быть распущенной в нити света,
Преломив то, земное горе,
У порога последней хаты,
Той, что ныне уже не белят.
Что же ангел ты мой крылатый -
Вспоминаешь далекий берег,
Теплый берег и травы в росах,
подошедшие к порогу?