* * *
Моим друзьям
Все мы грешные, все - славяне.
Не по крови - так по стихам.
Что же сердце мое стесняет?
Что выпячивается как срам?
Был такой поэт - Костя Вагинов.
Кто сейчас помнит о нем?
Саднит мысль меня будто ссадина,
Что и мы, однажды, уйдем.
Узкий круг одиночек гордых,
Может быть, и вспомянет нас,
Тех, кто рвали себе аорты
Нерассчитанной силой фраз.
Позже, те кто берёг нервы
Скажут: "Им бы умерить прыть..." Но
Нас такие любили стервы,
Что забыть их не суждено.
Мы уйдем, не боясь сплетен,
Как всегда никого не спросясь.
Разве можно купить ветер
Или небо втоптать в грязь?
Нам ли, нам ли пугаться скверны!
Нам, познавшим, что жизнь - кольцо!
Потому, берегущим нервы,
Расхохочемся мы в лицо.
И, когда зацветут вербы,
Рыхлый, в чёрных промоинах лед
Вспухнет - верю, вернётся первым
Тот кто первым из нас уйдет...
Позже, средь коридоров гулких
В глубине кабинетов и зал,
Вороша мозгов закоулки,
Те, кто нам сейчас отказал
Пусть на нас натирают глянец:
Вор, пройдоха и льстивый хам...
Все мы грешные, все - славяне
Не по крови - так по стихам...