О как же я захлебываюсь криком в твоих словах!
ты приподносишь слезы в гранёном хрустале .
и я покорно верю и шагаю, сделав взмах
крылом поломанным, и вниз лечу к тебе.
мой маленький, мой благородный принц,
твой старый лис линяет все сильнее
и больше нету рыжего на нем.
длина твоих застенчивых ресниц
обманет утро, и горло мне покроет льдом.
мой принц.
ветер в твоих волосах,
соль в отраженьи заката,
льдинки в печальных глазах -
их не было там когда-то.
принц, розы вянут зимой,
им холодно и так мучительно страшно.
принц, ну почему ты седой?
ты выглядишь старше..
Летчики врут, ты понял это давно,
даже если в сводке только ветер попутный.
Пустыне цвести не суждено,
а ты упорно считаешь капельные минуты.
Ты выпалываешь баобабы с маленькой дикой планеты,
ты под стеклом сохраняешь засохший стебель,
упорно веришь, что еще будет лето,
и двигаешь в комнатах мебель
мой принц.
Две минуты - новый закат.
переставить стул и смотреть в потолок.
поверь, ветер не виноват,
что слова живут между строк.
Принц, а розы вырастут сами,
их время неприменно придет.
Принц, ты тверд, словно камень,
и хрупок, как мартовский лёд.