****
На шляхе, копытами взбитом,
протянутом в долгие степи,
сегодня ты ляжешь убитым,
а завтра - лишь вечер,
лишь ветер...
Ковыль,
припорошенный пылью,
примятый, поднимется снова...
Когда-нибудь скажут - "мы жили..."
О, вечноживущее СЛОВО...
1988.