****
Дождь окропил твой погон, генерал,
щёки запали твои...
Время пришло, закатилось “ура”,
словно монета - в щели...
Что вспоминается? Как до утра
старые карты сверял?
Что городок был уездный...Дыра...
Трупы на фонарях...
И не спасает ни водка, ни грог,
если кругом - пустота.
Если - на пересеченье дорог -
пересеченье креста...
И - пулемётный кинжальный огонь
вспорет рассвета канву...
...Выцветшим золотом старых погон
лист упадёт на траву.
1988.