я находился в центре столицы
просто брел куда-то
с бутылкой пива в руке
и как говорится
хорошо себя чувствовал
справа я видел стены Кремля
а слева – Большой Театр
и как будто
что-то привлекло мое внимание
и я повернулся и увидел
нашего президента.
он стоял на невысоком цементном пьедестале
рядом с фонтаном
вокруг собрались люди
он говорил а они слушали его
я остановился и отхлебнул пива.
«результаты проделанной работы… во всем цивилизованном сообществе… будут приняты меры… наши западные партнеры… уже выработан механизм…
всем гражданам российской федерации…»
раньше я видел этого типа
только по ящику.
вдруг я заметил
странное белое пятно
на черном президентском пиджаке
и тут же что-то шлепнулось
сверху
ему на жиденькие волосы
и потекло вниз
а потом еще раз – плюх! и еще раз
голуби, голубиное дерьмо, конечно же.
я посмотрел наверх
ни голубей
ни ворон, ни ласточек –
небо было чистым
чистым, серым и гладким
совсем над крышами зданий
а дерьмо все продолжало
откуда-то капать
прямо на президента.
но вот чертовщина
и сам он
и все собравшиеся делали вид,
что ничего не происходит
что все нормально и
никакого дерьма нет
а он продолжал свою речь
«наши свободы… нельзя останавливаться
на половине… рыночные отношения… государственная власть должна обеспечить…с верой в будущее…»
в голосе по-прежнему звучали
«сильные нотки»
спину он держал прямо
и охрана за спиной
не шелохнулась
люди молча продолжал внимать
я чувствовал их одобрение.
«что это за цирк, мать вашу?!»
его пиджак уже размок
и блестел от свежего помета
по лицу стекали
мутно желтые струйки.
мне становилось
все больше и больше не по себе
мое пиво уже куда-то исчезло
и я не понимал
что все это значит
«может у меня галлюцинации
и только я один вижу дерьмо?
я болен? я сошел с ума?
а может я сплю?»
тут небо затрещало
и начало раскалываться
в страхе перед
отвратительными потоками
которые вот-вот
должны были оттуда хлынуть
я проснулся».
я проснулся
открыл глаза
как всегда испытав
будучи трезвым
острый приступ отвращения
при мысли о предстоящем
бессмысленном дне
что придется прожить
впустую тратя силы на
городской постиндустриальной каторге
среди голых предметов
из металла, бетона, стекла, пластика
среди цифр, отчетов, звонков, гудков
среди безликой худосочной музыки
среди сплетен, болтовни, глупых шуток
среди полу счастливых,
полу довольных работяг
среди мужских и женских голов
забитых всяческим дерьмом
среди бестолковой публики
что никогда не просыпается.
а президент в это время
может быть
мчался вниз на лыжах
по ослепительно белому
кавказскому склону
в зеленом комбинезоне,
а может бежал
бок о бок с Санта Клаусом
через Красную Площадь
спасаясь от горбуна в смокинге
машущего клюшкой для гольфа
а может быть он спал спокойно.
***
и кто пробудился, тот чувствует каждым суставом,
что рая не будет, и крохи любви не насытят,
что снова смыкается тина законов и чисел,
трясина бесцветной игры и бесплодного пота.
Ф.-Г. ЛОРКА.