Футляр тисненой кожицы работы Бенвенуто -
В нем ловких стрелок ножницы бегут, стригут минуты.
В мешок дырявой памяти, как строки завещания,
Летят они, а маятник им машет на прощание.
А мы с тобою, будучи не очень-то уверены,
Что до разлуки будущей нам сотня лет отмерена,
Закрыли двери на засов, измяли кринолины...
Ах, не было таких часов во времена Челлини!
Я, опьяненный жаром плеч атласного свечения,
Задул пожары желтых свеч и времени течение...
Мир словно замер на бегу, уснул, застыл завьюженный.
А я не сплю - я берегу покой моей жемчужины.
Какая музыка в ночи! Какое наваждение!
Во мне мелодия звучит Эпохи Возрождения.