****
Не хмурить брови
при виде крови -
удел побед...
Трём граням штыка
рукоплескать...
Глотая обед,
просматривать сводку дня
из вечерних газет,
и портреты героев вставлять в базет,
за недостатком рамок
изъяв из одной меня...
И прощать, как это ни странно,
кровожадность моих губ,
чей поцелуй так груб...
И накладывать пальчик на них,
словно бинт на рану.
Ранним
утром уже не спать,
и, когда появлюсь я опять
в твоем саду,
прошептать,
игнорируя такт:
"Если все продолжится так,
я с ума сойду..."
Но,
подняв на меня глаза,
а после - за
горизонт,
где, кажется, дым
повис, как складки
небесных ширм,
ты вдруг прижмёшься ко мне, дрожа,
решив,
что тебя спасу я один...
1989.