Кто на холодный фронт уходит правым полем
по кальке стрекозы осокой жестяной
набросан второпях на время и на воле
глядит как настает и кончится оно
вот августом трубит охота золотая
вот аргусом листвы исполненным речей
нанизывает шаг по осени считая
что было бы своим когда бы знать зачем
на божьем свете мы и в темноте бесхозной
среди твоих стальных нехоженых путей
перронов и мостов и светотени грозной
ждем участи своей в стеклянной высоте
где беглая звезда ключами что-то чертит
загадывая нам глагол в сети времен
а мир лежит плашмя и думает о смерти
разомкнут и тобой неясно населен